Polyscrit

Pendant ce temps, le préformateur fédéral Elio Di Rupo préforme (et préformate). Qui ? Et à quoi ? On ne sait pas : il est discret, et souhaite le rester. On verra le résultat. En attendant, on peut gloser autour de cette discrétion, et s'en gausser : si discrétion en français il y a, c'est peut-être parce qu'il n'y a rien à signaler, ou bien alors des choses terribles, ou bien alors parce que le préformateur devrait se traduire en néerlandais et qu'il a peur, forcément peur, de cela.
Après les élections du 13 juin, ça partait plutôt bien, les défaits reconnaissant la victoire des "adversaires" et les vainqueurs faisant montre d'ouverture et de sagesse. Aujourd'hui, veille du 21 juillet, on est plutôt pas loin de mal arriver. Ou pas.
La technique de la grande muette, ça commence à bien faire. Après Sarkozy en France, autour de "l'affaire Bettencourt" (le président de la république a parlé mais pour ne rien dire, et pour dire qu'il n'y a rien à dire), voici venu le tour d'Elio. Tout ceci est triste, et dangereux. Démocratie, où vas-tu ? Peut-on encore prononcer ton nom ? Liberté d'expression, fous-tu le camp ? Où t'enferme-t-on ? 

Les enquêteurs ont trouvé la photo d'une fillette nue dans l'ordinateur du cardinal Danneels. Photo de culte ?

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Les affaires de pédophilie défraient la chronique ecclésiale. Vous verrez qu'un jour un de ces prêtres défroqueurs tentera de se défendre en arguant que "la communion, c'est seulement la première fois que ça fait mal".

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L'Eglise belge, en ce moment, c'est un peu Au nom du Père, du Fils et du fuck...
 

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Si on avait construit un tunnel sous l'Atlantique, les Américains auraient vraisemblablement débarqué à la gare de Bruxelles-Midi, en juin 1944. Ils auraient tout de suite découvert que nous aussi nous aimons le fast-food (et le coca-cola).

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Je ne comprends pas pourquoi on ne construit pas un tunnel sous l'Atlantique : ça marche sous la Manche. Ceci dénote selon moi un manque flagrant d'esprit d'entreprise.

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Excusez-moi mais je ne vois pas très bien ce que vous pouvez trouver de beau aux cartes postales peintes avec les pieds au profit de l'Unicef par des petits enfants infirmes. En plus, quel drôle de passe-temps.

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Je ne sais pas s'il faut envier les forçats du consensus, du middle of the road, l'église au milieu du village. Ils sont toujours prêts à ne pas se disputer mais qu'est-ce que cela fait avancer ? Le consensus, c'est la salle d'attente de la soumission.
Ainsi font aussi ces travailleurs toujours d'accord pour bosser gratis ou quasi : à peine plus que les allocations de chômage mais on y va gaiement, car c'est la crise, et qu'il ne faut pas renâcler. En plus, pas un mot plus haut que l'autre, non, surtout ne pas sortir du rang, soyons adultes !
Etre adulte, c'est donc sans doute ceci : occuper le juste milieu, sans faire de bruit. Tiens, le juste milieu, comme ce trou au mitan du corps par lequel ils se la font mettre socialement, salement, jusqu'au tréfonds. Souriez, vous êtes baisés.

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Vous lisez des magazines, des romans, regardez la télévision, écoutez la radio, voyagez un peu, de l'autre côté de la frontière, et vous vous posez quelques questions: mais que devient ce pays si proche ? Il s'éloigne de nous. Il devient triste, renfermé, renfrogné. Regardez tous ces volets fermés. Entendez-vous ce bruit de fond ? Sont-ce les tissus sociaux qui se déchirent ? On peut très bien se dire que non, à voir aussi la beauté inentamée du pays, à saisir les solidarités renaissantes ou jamais mortes, mais l'on s'étonne quand même qu'aucune révolution ne pointe à l'horizon, comme si la résignation devenait la norme, comme si peu, c'est toujours mieux que rien, comme si peut-être la peur commençait à régner... Réussira-t-on (mais c'est qui, ce on ?) à les monter les uns contre les autres, les pauvres contre les riches, les riches contre les pauvres, et à ainsi sortir de cette crise, au départ économique et à présent également de plus en plus politique, "par le haut", en laissant derrière soi toute une terre brûlée, une ombre de guerre civile, et des haines qui se nourrissent d'elles-mêmes et bouffent chaque jour quelques coeurs de plus ? Nicolas Sarkozy, pour "sauver" sa présidence, va-t-il tuer la France ? 

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A nouveau ce chemin au milieu des arbres décharnés, et du givre sur les branches. Le petit personnage marche depuis plusieurs siècles, sans s'arrêter. Il ne prend pas le temps de manger. A bien y regarder, il n'est pas devenu plus mince pour autant, seulement peut-être plus profond. Et quand il voit le bois des troncs, il se dit heureux de ne plus lire : c'est de la nature en plus qu'il faudrait abattre pour fabriquer ses livres. Bien sûr, il ne peut plus poursuivre son oeuvre et faire la fortune de son éditeur. Aussi celui-ci s'est-il suicidé, hier juste après son café. Le petit homme écrit quand même encore, du bout du pied, dans la boue. Que ceux qui veulent le lire s'enfoncent jusqu'aux endroits reculés et les plus crus. Et puis qui a dit que la littérature devait être propre ? Un peu de terre des origines ne fait pas de tort, avec des morceaux de mammouth et de silex dedans.

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Vongoglia ansamblul pataliu mariuti, viscaia normusa fasticiu radul.
Franchement, je trouve qu'après ma toute première leçon de roumain, je me débrouille déjà bien. Non ?

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Je veux apporter ma petite pierre moussue au débat superfétatoire suivant : quelle est la différence entre un écrivain (un vrai) et un journaliste (y en a-t-il encore de vrais ?) ?
Je pense qu'un écrivain écrit au scalpel tandis qu'un journaliste rédige au mieux avec un fil à couper le beurre mou sans sel.

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Les Belges francophones sont ces temps-ci gâtés : ils ont droit à de fameux débats de société... Entre le pour ou contre le voile islamique sans cesse rabâché et le pour ou contre la transformation sexuelle du prof de gym, il reste très peu de temps pour la détente. Ces questionnements occupent-ils toute la place dans les soupers de famille ? Les parents souhaitent-ils léguer de leur vivant à leurs enfants cette manière de réfléchir qui consiste à ménager la chèvre et le chou (personne n'a raison, personne n'a tort) ? Pour ma part, je me pose une seule question : pourquoi souhaite-t-on faire réagir les gens sur ces thèmes ? Par pure indigence intellectuelle (si vous connaissez un journal belge francophone qui ne soit pas en voie de paupérisation intellectuelle, faites-moi signe) ? Ou bien pour stigmatiser ce qui est différent, sous couvert d'ouverture à l'autre ? A moins que ce ne soit pour passer le temps ? Faire de l'audience (c'est-à-dire du fric) ? Et si vous faisiez plutôt comme moi, ouvrir un bon livre ? Par exemple, le dernier Philippe Djian, Incidences, chez Gallimard. 

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Fais un effort, voyons. Personne ne fait ce qu'il veut. Si les gens ne faisaient que ce qu'ils aiment...
On dirait que les choses se passent comme s'il fallait payer d'être né.

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Bizarre. Pas possible. Dangereux. Ce type n'a pas 500 amis sur Facebook, ce type n'a pas Facebook, ce type n'a pas d'amis. Que faire de cela ? Peut-être une vie cachée derrière des livres.

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Hier encore, ils sont des dizaines de millions à avoir éteint la lumière pendant une heure, pour protéger l'environnement. On demande ; ils exécutent. Ce principe présida jadis aux marches blanches et aux rafles de juifs.

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Attention à ce que vous faites, ou ne faites pas: de nos jours, il y a des caméras partout, y compris celle de votre voisin, qui pourrait transformer le moindre doigt dans le nez en vidéogag mondial. Alors, dans ces conditions, comment voulez-vous qu'en Israël comme ailleurs, un juif et un musulman ne se foutent pas sur la gueule ? Tout se sait, tout se voit, et ils auraient l'air con.

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Rien ne le dérange, même pas le bruit, ni les odeurs, ni cette chaleur de four. Il sait qu'il est condamné. Plus rien à faire, paraît-il. Alors, il lui écrit une lettre. Sa tremblote torpille les mots, qui éclatent. Fautes d'orthographe partout. Dans trois jours, elle viendra pour la dernière fois. Il espère que son écriture de cochon la fera sourire un peu. Si elle l'engueule pour ses erreurs, il pleurera. Tu sais bien que je n'aime pas quand tu me cries dessus, dira-t-il. Je crois que j'ai une grosse poussière dans l'oeil, répondra-t-elle.

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L’homme porte un gros sifflet autour du cou et un pantalon de jogging sous son ventre. Le pantalon est trop court ; le ventre, un peu lourd. L’homme se sent ridicule ou déplacé, alors il beugle des ordres à des enfants peureux. Sauf un. Ce dernier a apporté un livre ; il y reste plongé pendant toute l’heure, sourd aux appels et aux brimades. En secret, l’homme au sifflet l’admire. Alors, au prochain cours, c’est décidé, il restera muet et laissera les enfants s’exprimer. Chacun dira ses rêves, des bêtises ou rien du tout. Puis, l’homme se souvient que la semaine prochaine, ce sera les examens, avant les vacances d’été. Deux mois de solitude.

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Il serait temps de remettre à la mode ces frigos portatifs nommés frigobox.
On pourrait y conserver, au choix, d'excellentes tartines au Nutella, plusieurs sodas, un oeuf dur, des carottes fraîches, ou pourquoi pas quelques rêves ?

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Sous des trombes d'eau tropicales, quelques hommes sombres s'affairent. Ils tentent de reconstruire un avenir. Survient alors une plus petite tempête, comme un élève après le maître. Cet apprenti s'attaque aux détails ; il termine le travail. Puis l'océan furieux s'élève contre le vent, l'abattant. Après la bataille, gît un tableau noir dans les gravats. Les verbes écrits à la craie achèvent de s'effacer, la conjugaison au futur n'est plus de rigueur. Soudé dans la boue, un enfant pleure : son lapin est mort. Puis il laisse venir un sourire : aujourd'hui, c'est le printemps. En plus, il n'y aura plus école.

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On n'insiste pas assez, à mon sens, sur un paradoxe pourtant saisissant : si l'on en croit les séries télévisées et les films diffusés vers 20h30 sur nos grandes chaînes câblées, les Américains, dans leur ensemble, parlent un français absolument correct ; or, lorsque je débarque à l'aéroport de New York - peu importe qu'il s'agisse de Kennedy ou bien Newark - c'est régulièrement dans la langue dite de Shakespeare que je suis apostrophé afin de produire mon passeport. Alors, si quelqu'un a une explication... Cependant, je sais aussi ce que l'on dit : que New York, ce n'est pas les Etats-Unis, comme Paris n'est pas la France, et toutes ces choses. De plus, je me pose trop de questions, peut-être.